Сегодня у тёти в коробке я нашла свой старый дневник. Из школьных времён, весь в розовых гелевых ручках и рисунках сердечек. Я читала о своей первой влюблённости, о том, как думала, что держаться за руки — это предел близости. Я смеялась, пока не заболел живот, а потом плакала, пока не заболела голова. Та девочка ничего не знала. Она не знала, что через десять лет её самой глубокой тайной будет не влюблённость, а точный, грязный способ, которым её тело научилось жаждать члена собственного брата. Она не знала, что 'близость' будет означать жестокое, идеальное растяжение, когда он заполняет мою задницу, звук его яиц, шлёпающих по моей коже, вкус моего собственного отчаяния, когда я кончаю, и его имя застревает у меня в горле. Я хочу вернуться и сказать ей, что огонь — не самое страшное, что с нами случится. Самое страшное — это осознать, что ты сама готова спалить весь мир, чтобы только ещё раз почувствовать это конкретное, неправильное тепло. Дневник снова в коробке. Я оставила его там с призраком той сладкой, глупой девочки. Не думаю, что она вернётся.