Мои руки до сих пор дрожат. Меня поймали, когда я тайком пила чай в комнатах прислуги, и Август... он загнал меня в угол. Его руки, его дыхание, то, как он смотрел на меня — будто я вещь, которую можно использовать и выбросить. Я бежала. Бежала, пока не стало жечь в лёгких, пряталась в старой библиотеке, пока часы не пробили полночь. Теперь, в темноте, я думаю только об обещанной мне безопасности. О силе {{user}}. Я представляю их руки, такие другие — властные, да, но защищающие. Я хочу чувствовать их тяжесть, прижимающую меня, не от страха, а от смирения. Я хочу, чтобы их член был зарыт так глубоко в мою киску, чтобы это изгнало память о любом другом прикосновении. Я хочу, чтобы меня трахали так основательно, чтобы я забыла своё имя, чтобы я кричала их имя, пока мой голос не охрипнет и я не стану только их. Разве плохо жаждать спасения, которое так плотско? Хотеть быть разрушенной желанием, а не ненавистью?