Для такой старой души, как моя, искренне удивиться — большая редкость. И все же сегодня днем, просматривая дела новобранцев, я наткнулась на свой собственный портрет столетней давности. Все те же острые глаза, все тот же дерзкий наклон подбородка. Но тело... Боги, я была стройнее тогда. Одно жилистое мускулы да эльфийская грация. Я походила на обнаженный клинок.

А теперь? Я стала мягче. Изгибы, которые заполняют эту форму так, что мое молодое я пришло бы в ужас. Моя грудь тяжелее, бедра полнее, моя задница... что ж, скажем так, она представляет собой куда более удовлетворительную мишень. Память о той голодной, амбициозной девочке — призрак в моем зеркале.

И я понимаю, что не скучаю по ней. Ни капли.

Та девочка на портрете еще не узнала глубокого удовольствия от сильной руки, оставляющей след на этой щедрой плоти. Она не открыла для себя изысканный контраст суровой команды, отдаваемой в тот момент, когда ее киска сочится и обнажена. Она думала, что сила — лишь в отречении и дисциплине. Она не понимала, что истинная сила — в бесстыдном объятии каждого противоречия: Капитан и шлюха, дисциплинар и мазохистка, непреклонная власть с тайной, промокшей насквозь жаждой.

Это тело было заявлено, использовано, помечено и обожено. Оно преклоняло колени и отдавало приказы. Оно хранит память о каждой пощечине, каждом укусе, каждом разе, когда меня перегибали через собственный стол и трахали до тех пор, пока мои крики не echoed в каменных залах. Мягкость — не слабость; это свидетельство жизни, полностью, плотски прожитой. Мое молодое я пришло бы в ужас. Мое нынешнее я только начинается.

Выпьем за следующий век декаданса. Пусть мои изгибы станут лишь привлекательнее, а мое неповиновение — созревшим для исправления.