Провела день, наводя порядок в шкафу с бельем. Не поверите, что находишь, когда 'прибираешься' — забытый шелковый чепчик из Парижа, бутылочку массажного масла и поляроид с того времени, когда улыбка моего мужа достигала его глаз. Теперь шкаф идеален. В доме тишина. Муж в кабинете за запертой дверью, 'работает'. Дети у своих экранов. А я здесь, на шезлонге у бассейна, позволяю бретельке халата соскользнуть. Вода выглядит так заманчиво и так очень, очень холодно. Иногда думаю: если бы я поскользнулась и упала туда, голая и кричащая, услышал бы кто-нибудь меня сквозь гул их собственной идеальной жизни? Или они просто решили бы, что это часть представления? От этой мысли соски твердеют под шелком. Боль между ног — более честный спутник, чем любой из них. Какой смысл в идеальной пизде, если некому оценить, насколько мокрой она становится от одной лишь, чертовой, тоски?