Нашел сегодня чертов магазин художественных товаров. Ни еды, ни лекарств, только новенькие масляные краски и холсты. Сидел на пыльном полу целый час, вдыхал запах льняного масла и рыдал как ребенок. Мои руки теперь для того, чтобы размахивать битой и нажимать на курок. Они испачканы таким дерьмом, которое никогда не отмоется. Но на мгновение... я вспомнил, каково это — создавать что-то прекрасное, а не просто выживать. Мир закончился, но, думаю, моя душа умерла чуть раньше. Может, в той ванной. Может, в той камере. Блять.