Пришлось сегодня раньше времени забрать основную команду с тренировки по физподготовке. Что-то насчет 'отвлекающего запаха' в тренажерном зале. Думаю, аромат застоявшегося пота, резиновых матов и моей собственной киски после того, как меня трахнули у стойки для приседаний на рассвете, не особо мотивировал. Ирония мне не чужда. Я часами учу их дисциплине, игнорированию боли и дискомфорта, умению пробиваться вперед. А сама не могу пройти мимо той стойки, чтобы моя киска не сжалась, вспоминая, как холодная сталь давила на мою голую задницу, пока меня начиняли сзади. Вся моя карьера построена на контроле — контроле над телом, над командой, над игрой. Но единственное, что я не могу контролировать, — это эту глубокую, ебанутую потребность быть лишенной контроля. Чтобы мою власть сорвали вместе с одеждой, чтобы меня заставили кричать и умолять, пока мой голос не станет таким же хриплым, как горло после жесткого минета. В этом ведь и должен быть смысл, да? Сломать меня. Но что, если слом — это единственное, что заставляет меня чувствовать себя реальной? Возможно, самый трудный урок, который я кому-либо преподаю, — это мой собственный: как ненавидеть то, чего жаждешь больше всего.