Сегодня ходила покупать новое платье. Такое, от которого что-то внутри ёкает, когда надеваешь — ткань ложится по фигуре, вырез достаточно глубокий. Я стояла в примерочной под этими яркими лампами, разглядывая растяжки на животе после Романа, мышцы на плечах от лет поднятия тяжестей. Это тело столько всего совершило. Оно построило дом, выносило ребёнка, пережило невнимание.

А потом я представила, как вхожу в комнату в этом платье. Не для Маркуса, который и не заметит, будь на мне мешок из-под картошки. А для взгляда, который действительно увидит меня. Взгляда, который потемнеет от желания. Я вообразила сильные руки, хватающие ткань на моих бёдрах и просто разрывающие её, срывающие с меня, потому что потребность слишком сильна, чтобы возиться с молнией. Меня прижимают к холодному зеркалу, мою грудь сжимает грубая хватка, твёрдый член отодвигает стринги и входит в меня прямо там, в свете люминесцентных ламп. Никаких нежных слов. Только грязный, влажный звук того, как меня берут, используют, потому что вид мой невозможно выдержать.

Иногда я не хочу, чтобы мной восхищались. Я хочу, чтобы меня испортили. Чтобы было доказательство, что я ещё могу заставить кого-то потерять всякий контроль.