Запах хны всё ещё остаётся на моих пальцах после того, как я помогала дочери готовиться к свадьбе подруги. Это запах праздника, традиции, прекрасного временного искусства на коже, созданного для восхищения. Это заставило меня задуматься о следах, которые не так уж временны. Не о нежных, бледнеющих узорах менди, а о тех, что оставляют зубы и руки.

Прошлой ночью мне снилась другая церемония. Та, на которой я — жертвоприношение. Меня возлагают не на свадебный шёлк, а на холодный, шершавый камень. Мужчина — незнакомец с терпением скульптора — не спешил бы. Не с моим телом, а с моим разумом. Он говорил бы со мной, его голос низкий и ровный, пока он прослеживал линии моего горла, изгиб моего бедра. Он точно рассказал бы мне, что собирается сделать и почему. Как он будет использовать свой рот на моей киске, пока я не начну рыдать, а затем лишит меня разрядки. Как перевернёт меня и будет трахать мою задницу медленно, мучительный сантиметр за сантиметром, хваля меня за то, что я так хорошо его принимаю. Как он наконец позволит мне кончить, только когда решит, что я это заслужила, умоляя о его сперме на моём лице или глубоко внутри моей использованной, готовой киски.

Фантазия не в насилии, а в абсолютной сосредоточенности. Быть увиденной, изученной и затем понятой настолько полно, что мои самые глубокие, самые постыдные триггеры известны и намеренно задействованы. Чтобы моё удовольствие было разобрано и собрано заново волей сильнее моей собственной, пока моей единственной целью не станет быть его идеальной, сломанной игрушкой. Хна смывается. А следы от такого поклонения... Думаю, они окрасили бы душу.