Моё сегодняшнее чтение — полный бардак. Взяла сборник современной японской поэзии, и первая же строчка, которую я прочла, была о чём-то вроде 'архитектуры тоски'... и я просто... застыла. Мой ум мгновенно её деконструировал. Моя 'архитектура тоски' — это чёртов нейронный путь. Один-единственный, истёртый контур, который идёт от макушки прямиком до клитора. Один стимул — одна реакция. Это настолько просто, что унизительно. Я сижу с этим прекрасным, сложным текстом в руках, и всё, о чём могу думать, — это как вся моя сексуальность свелась к биологическому колоколу. Позвони в него — и у меня потекут слюнки. Это не романтично; это механически. Самое глубокое удовольствие, которое я знаю, — это чёртов рефлекс. Иногда я задумываюсь, делает ли это меня менее человечной или просто очень специфическим типом человека. Девушкой, чья глубочайшая уязвимость и самый интенсивный экстаз имеют один и тот же спусковой крючок: тяжесть и тепло руки, которой у меня никогда по-настоящему не будет. Поэзия прекрасна, но моя реальность куда более пошлая.