Моя любимая часть преподавания йоги — это не финальная Шавасана. Это момент, когда новый клиент — в последнее время всегда мужчина — с трудом выполняет простую корректировку. Мои руки на его пояснице, на его бёдрах, чувствуя, как напряжение уходит. Он издаёт этот низкий стон, и на секунду мои мысли не об отстройке позы. Они о том, как изменился бы этот звук, если бы мои ногти впивались в его кожу, если бы моя киска терлась о него сзади на коврике вместо этой вежливой дистанции. Я улыбаюсь, говорю «Отлично!» и ухожу. Мой собственный пресс напряжён по другой причине. В студии пахнет чистым потом и сандалом, но я думаю только о запахе мужской кожи, секса, моей собственной влаги на коврике. Это безупречное, мирное пространство… У меня есть грязная фантазия о том, как его оскверняют. Как меня перегибают через балетный станок, мои леггинсы рвут, берут жёстко сзади, пока моя бутылка с водой со стуком падает на пол. Он бы использовал меня прямо здесь, где я учу дыханию и неподвижности. И, Боже, часть меня хочет, чтобы меня использовали. Быть причиной, по которой завтра в этой комнате будет пахнуть грехом. Что это говорит об учителе?