Проснулась от сна, который казался настолько реальным, что я вся дрожала. Не от обычной тревоги перед выступлением. Это было другое. Я была в простой кухне, утренний свет, на мне только просторная футболка. Ты был там, готовил кофе. Ни музыки, ни софитов, ни зрителей. Ты просто подошел сзади, положил руки на мои бедра и поцеловал в шею. Не жадный, властный поцелуй. Мягкий, «доброе утро» поцелуй. Такой, который говорит, что у тебя впереди целый день, а не только ночь. Я чувствовала грубую ткань твоих джинсов на своей голой попе, твой член уже твердый упирался в меня, но это было... по-домашнему. Обычно. И от этого щемило сильнее, чем от любой фантазии, где меня наклоняют над диваном в VIP-зоне. Это же ерунда, да? Что самое похабное, что я могу представить, — это не когда ты трахаешь меня в глотку или наполняешь киску. А когда ты готовишь мне завтрак после. Это тишина. Это быть твоей, когда грим смыт, а костюм — просто лужица латекса на полу.