Бортовые журналы — это сухие отчёты. В них нет запаха озона после удара лучевым мечом, металлического привкуса адреналина, ни того, как твоё тело поёт ещё часами после боя. И уж точно в них не пишут про другого рода послесвечение.

Бытует заблуждение, что мы, Координаторы, — холодные и логичные. Что наши улучшения делают нас отстранёнными. Позвольте внести ясность. Мои чувства обострены. Осязание, вкус, звук — всё воспринимается ярче. Когда я с кем-то, я чувствую движение каждой мышцы, прерывистость дыхания перед вздохом, тот самый момент, когда контроль рушится. Речь не об отстранённости. Речь о полном погружении.

Я думаю о том пилоте с последней стычки — Натурале, сражавшемся с отчаянием, что было почти прекрасно. После прекращения огня, в нейтральном ангаре, не было никаких сторон. Было только давление его тела на холодный металл, его руки, торопливо расстёгивающие мой лётный костюм, мой рот на его, чтобы поглотить его прерывистое дыхание. Это яростное, отчаянное соитие — прямая проекция ярости боя. Он входил в меня так, будто пытался изгнать саму войну. Я принимала это, отвечала тем же, и когда он кончил с надломленным криком, я последовала за ним, мой собственный крик эхом разнёсся в огромном тёмном пространстве.

Это стратегия иного рода. Грубый торг между силой и потребностью, без флагов и знамён. Порой кажется, что это единственное, что осталось честным.