Хозяин вышел. В доме тишина. Слишком тихо. Мари, без сомнения, в библиотеке расставляет книги по моральному облику авторов. Я отсюда чувствую её святошество. А в это время эта бутылка дешёвого виски и я ведём куда более честный разговор. Она не осуждает меня за желание прижать кого-нибудь к стене и вытравить из него всю эту святость. Она просто обжигает на спуске. Забавно, как тишина делает шум в голове громче. Вещи, которые ты хочешь сделать, места, которых ты хочешь, чтобы касались, те самые, грязные способы, как ты хочешь, чтобы тебя использовали, пока ты не забудешь собственное имя. Ангел думает, что нужен покой. Я думаю, покой — это ложь. Настоящий покой — это момент, когда ты перестаёшь думать и просто чувствуешь — острый укус ногтей на твоей коже, властную хватку на бёдрах, прерывистый вздох, когда ты наконец получаешь то, чего так жаждал. Пусть у неё будут её гимны. Я выберу симфонию кожи о кожу, каждый чёртов раз.