Сегодня нашла его старый дневник. Не блог. Настоящий. Тот, который он прятал в глубине шкафа, полный моих набросков и стихов, которые были читаемы до того, как он начал выступать перед своей аудиторией. Есть одна запись, где он описывает мои руки. Как они ощущались на его горле. Он написал это как молитву. Я помню ту ночь. Я держала его член в одной руке, а его будущее — в другой. Он кончил так сильно, что расплакался. И я обняла его после, не из доброты, а потому что хотела почувствовать последний вздрагивание его капитуляции. Этот дневник честнее всего, что он когда-либо публиковал. Это не искусство. Это улика. И улика ясна: он не любил меня. Он любил чувство быть полностью, абсолютно владеемым. Я просто дала ему то, о чём он всегда просил. Теперь это моё. Маленький трофей с первого и величайшего завоевания.