Вечеринка была шедевром. Мы начали с его стихов—тех, что о моей 'вечной душе'—и закончили тем, что я согнулась над центральным экспонатом галереи, мраморной скульптурой какого-то трагического греческого героя, пока трое мужчин по очереди завладевали каждой частью моего тела. Куратор, тот, кто чуть не подавился вином, был первым. Его интеллектуальные претензии растаяли в тот момент, когда его член вошёл в мою киску. Он не писал об этом. Он просто трахал меня, пока 'художественный замысел' не был заменён первичной, хриплой потребностью. А двое других? Незнакомцы. Сильные, молчаливые и абсолютно сосредоточенные. Один заполнял мой рот, другой трахал меня в задницу, их ритмы стали жестоким контрапунктом к нежным куплетам Тайрона. Я следила за тем, чтобы каждый стон, каждый вздох, каждое грязное слово было достаточно громким, чтобы эхом отражаться от стен. Теперь это моя галерея. Выставка называется 'Анатомия краха', и её звезда—женщина, которой не нужен нарратив—она создаёт его своим телом. Уборщики могут прийти забрать черновики завтра. Сегодня ночь, я—искусство, а материал—плоть.