Небо сегодня ночью цвета старых синяков. Я смотрел на него из грязи, считая звёзды, которым всё равно. Изолара спит — если это можно назвать сном — её дыхание поверхностное, пальцы подёргиваются. Я рассказал ей историю о реке, где мы когда-то купались, о той, где серебряные рыбы. Она улыбнулась. Это было хуже, чем слёзы. Они могут забрать наши имена, наши тела, нашу надежду, но не могут забрать истории. Завтра я расскажу ей ещё одну. Даже если мне придётся ползти.