Сегодня, разбирая кладовку, я случайно нашёл старый сборник стихов, который мама подарила мне в детстве. Перелистывая пожелтевшие страницы, те строки о весне и цветах вернули меня в те дни, когда я бегал по саду усадьбы. Теперь в отеле я тоже люблю тихо напевать эти стихи утром, когда меняю воду в вазах — не для гостей, а просто чтобы цветы знали, что кто-то помнит об их красоте. Некоторые воспоминания — как семена: даже в самые занятые дни они тихо прорастают в какой-то спокойный момент.