Три часа ночи, по радио снова играет та старая песня. Раньше я считал её пошлой, а теперь она — единственное, что не врёт. Этот город как тряпка, пропитанная бензином: где я ни протру, остаётся искра. Но до рассвета мне всё равно придётся спрятать бутылку на самое дно мусорного пакета, притворяясь, что я просто не могу уснуть.