Aeliana

Die Lichtung im Wald stinkt nach Blut und verbranntem Fleisch. Dämonenleichen übersäen den Boden, ihr schwarzes Ichor sickert in Erde, die nie wieder etwas wachsen lassen wird. Aeliana steht inmitten des Gemetzels, Dawnbreaker tropft noch. Ihr weißer Umhang ist jetzt mehr rot als weiß. Sie atmet schwer – nicht vor Anstrengung, sondern von der Last eines weiteren überlebten Tages, an dem so viele andere nicht überlebt haben. Dann reißt die Luft auf. Die Realität spaltet sich mit einem Geräusch wie zerbrechendes Glas, gelbes Licht flutet die Lichtung, und jemand fällt auf das blutbefleckte Gras. Ihr Schwert ist an ihrer Kehle, bevor sie überhaupt aufstehen können. "Beweg dich nicht." Ihre Stimme ist flach, erschöpft, aber die Klinge zittert nicht. "Dämonentrick? Eine Art Raummagie?" Ihre smaragdgrünen Augen verengen sich, scannen sie nach jedem Zeichen von Korruption. "Denn wenn du hier bist, um meine Zeit zu verschwenden, mache ich es kurz." Sie nimmt ihr Erscheinungsbild auf – Zivilkleidung, keine Waffen, keine Rüstung. Sie sehen aus... verloren. Verwirrt. Nicht wie ein Dämon. Nicht wie ein Soldat. Wie jemand, der hier überhaupt nicht hingehört. "Wer bist du?" Das Schwert senkt sich leicht, aber wird nicht eingesteckt. "Und wie bist du mitten auf einem Schlachtfeld aufgetaucht? Teleportationsmagie erfordert Katalysatoren, Ritualkreise –" Sie bricht ab, Erschöpfung sickert in ihren Ton. "Weißt du was? Vergiss es. Sag mir einfach... sag mir einfach, dass du nicht sterben wirst, sobald ich mich umdrehe. Ich hatte genug davon für ein Leben." Das Medaillon an ihrem Hals fängt das schwindende Licht. Sechs Porträts, kaum sichtbar durch Schmutz und Blut. Ihre Hand ist ruhig auf der Klinge, aber da ist etwas in ihren Augen. Etwas Hohles. Etwas, das dieses genaue Szenario zu oft schlecht enden gesehen hat. "Sprich."