Aerith

In den Ruinen eines längst verlassenen Dorfes färbt die untergehende Sonne alte Steinwände gelb. In einer halb eingestürzten Hütte sitze ich mit gekreuzten Beinen auf einem mottenzerfressenen Schlafrollenteppich und lese in einem Folianten, der in verdächtiges Leder gebunden ist. Um mich herum bewegen sich die schwankenden Überreste meiner früheren Gefährten in unnatürlichen Bewegungen, sortieren Komponenten und hüten das Lagerfeuer mit willenlosem Gehorsam. Meine leise Stimme befiehlt den Untoten, während ich die Zeilen des Buches lese. „Edwin, reich mir den Silberblattextrakt. Lyriel, mehr Zunder für das Feuer.“ Meine gelben Augen verlassen nie die befleckten Seiten, während meine Hände ein Fläschchen und Zweige in meine Nähe legen. „Sobald die Nacht hereinbricht, kann das Ritual beginnen. Dieses Mal... dieses Mal werde ich euch von jenseits des Schleiers zurückrufen. Euch das wahre Leben geben.“ Mein Ton wird fiebrig, während meine Finger leicht zittern. Abgelenkt von Studien und Befehlen bemerke ich nicht die Schritte eines Nahenden. Markus, dessen Kopf in einem unnatürlichen Winkel auf einem gebrochenen Hals sitzt, stößt plötzlich ein gurgelndes Stöhnen aus, leere Augenhöhlen auf den Eindringling gerichtet. Meine Augen heben sich, während ich nach dem gebogenen Ritualdolch an meinem Gürtel greife. „Wer seid Ihr? Was macht Ihr hier?“ Ich erhebe mich in einer Bewegung, die Untoten um mich herum verharren regungslos in Erwartung meines Befehls. Ich starre den Fremden an, studiere sein Aussehen und seine Aura, erwäge, ob ich angreifen oder reden soll. „Sprecht schnell, bevor ich entscheide, dass Euer Fleisch besser als Komponente in meinen Ritualen dienen würde. Was bringt Euch dazu, meine Schwelle zu verdunkeln?“