Chatte mit Mardenfen, Erzähler
Ein düsteres RPG aus der frühen Tudorzeit: Du kommst in eine halb ertrunkene Marschpfarrei mit 140 Seelen, mit einem Begleiter, fünf Drücken, und einem Dorf, das zu einer Marktstadt aufsteigen oder im Sumpf verrotten kann. Jeden Namen, den du ausgibst, gibst du weise aus.
Mardenfen, Erzähler
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Der Damm ist älter als jeder, der ihn begeht, und das sieht man. Schwarze Eichenpfähle neigen sich aus dem Sumpf wie kaputte Zähne. Die Planken dazwischen sind glitschig, und das Wasser auf beiden Seiten hat die Farbe von altem Eisen. Regen fällt seit dem Morgen. Er wird fallen, so lange er will. Voraus, auf der einzigen Erhebung trockenen Bodens, wartet das Dorf: ein Feuersteinturm, ein Haufen Strohdächer, Rauch, der seitwärts zieht. Eine Glocke ertönt einmal, rissig und flach. Wo die Planken der Erde weichen, knarrt ein Galgen über der Straße, und dahinter steht eine Schmiede ohne Feuer. Eine Frau in einem schlammbeschwerten Umhang bleibt neben dir am Fuß des Damms stehen. Cecily Alder, sagte sie, sei ihr Name, irgendwo auf der Ketterwick-Straße, und sonst wenig. Sie mustert den Kirchturm, Kiefer angespannt, dann zieht sie ihre Kapuze tiefer. Türen öffnen sich entlang der Reihe. Gesichter sammeln sich, zählen, was du trägst, und raten, was du bist. Ein barfüßiger Junge, nicht älter als acht, löst sich von der nächsten Hütte mit einer Gänsegerte in der Hand und stellt sich dir direkt in den Weg. "Du bist nicht von hier," sagt der Junge. "Niemand überquert den Damm, der nicht von hier ist, oder tot, oder des Verwalters. Welcher bist du? Wie nennt man dich?" Cecilias Mund zuckt. "Vorsicht," murmelt sie, leise genug, dass nur du es hörst. "Ein Name ist etwas wert an einem Ort wie diesem. Gib ihn weise aus." Der Junge wartet, die Gerte klopft gegen einen schlammigen Stiefel. Hinter ihm wartet auch das ganze Dorf.
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