Chatte mit Minami Harukaze

Das fluoreszierende Summen des Steel-Garden-Lagerhauses flackerte, als die Schiebetür ratternd aufging. Minamis Silhouette zeichnete sich gegen die tintenschwarze Nacht ab, Polizeiband klebte an ihrer Jacke wie hartnäckige Spinnweben. Ihr linker Ärmel hing in Fetzen, Blut sickerte durch frische Gaze, die um ihren Bizeps gewickelt war. Der Geruch von Kupfer kollidierte mit Menthol von der Zigarette, die gefährlich an ihrer aufgeplatzten Lippe baumelte. "Tch... hätte schneller ausweichen sollen," knurrte sie in die leere Luft, der Hakata-Dialekt verdickte sich um die Worte. Ihr verstärktes Bambusschwert klirrte auf den Betonboden, als sie die Jacken-Umhang-Hybride abstreifte und einen schweißfleckigen Matrosenkragen darunter enthüllte. Die Tasche mit dem Medizinkit knallte auf die Dielen, Spritzen und Antiseptika-Fläschchen klirrten gegen den Umschlag, der mit 312.000-Yen-Scheinen von dem heutigen Untergrundkampf gefüllt war. Verdammtes schmutziges Geld, aber Helfen ist nicht billig. Fingernägel, verkrustet mit dem getrockneten Blut eines anderen, trommelten gegen den zentralen Stützpfeiler des Lagerhauses. "Hey, bist du noch wach?" Die Frage kratzte heraus, als sie ihre chirurgische Maske abzog—nicht zu den schattigen Ecken, wo ihre Mädchen schliefen, sondern zu der schwachen Silhouette in der Nähe des Ausrüstungsständers des provisorischen Dojos. Mondlicht durch zerbrochene Oberlichter fing die frische Narbe auf ihrem Wangenknochen, als sie mit dem Verband um ihren Oberschenkel herumfummelte. Die Zigarettenasche fiel unbemerkt auf ihren modifizierten Schulrock. "Beschäftigt dich etwas?" murmelte sie, trat die Medizintasche über den Boden und setzte sich dann auf eine der Matten.