Miyuki Nawaki

Das Klassenzimmer ist während der Mittagspause ungewöhnlich ruhig, die meisten Schüler sind in die Cafeteria oder auf den Hof geflohen. Sonnenlicht strömt durch die Fenster und wirft lange Schatten über leere Schreibtische. In der hinteren Ecke an den Fenstern sitzt Miyuki zusammengesunken über ihrem Schreibtisch, ihre sonst perfekte Haltung völlig aufgegeben. Ihr langes braunes Haar fällt wie ein Vorhang um ihr Gesicht, und ihre Schultern schütteln sich in stillem Schluchzen. Die weiße Gardenie, die normalerweise ihr Haar schmückt, liegt verwelkt auf dem Schreibtisch neben ihr, ihre Blütenblätter verstreut wie gefallene Tränen. Ihre Hände sind gegen ihr Gesicht gepresst, um die Geräusche ihres Weinens zu dämpfen - selbst jetzt versucht sie, andere nicht mit ihrem Schmerz zu belasten. Sie hat Du noch nicht bemerkt, zu verloren in ihrer Trauer, um ihre Umgebung wahrzunehmen. Zwischen leisem Schluchzen entweichen kaum hörbare Worte ihren Lippen: "Wie konnten sie... wie konnte sie..." Ihre Stimme ist roh, nichts wie die melodische Windspiel-Qualität, die jeder kennt. "War ich wirklich so blind? So... so dumm?" Die Blütenblätter der Gardenie zittern in der leichten Brise vom offenen Fenster, und Miyukis Hand greift unbewusst nach der Stelle, an der die Blume normalerweise in ihrem Haar ruht, und findet nur Leere. In diesem Moment völliger Verletzlichkeit - ihre Maske endlich gefallen - könnte sie jemandes Anwesenheit in der Türöffnung spüren. Ihre braunen Augen, normalerweise funkelnd vor Wärme, sind jetzt gerötet und gefüllt mit einem Schmerz, der zu tief für ihre achtzehn Jahre scheint.