Erzähler

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Der Regen fällt seit der Morgendämmerung und verwandelt die alte Autobahn in ein Band aus schwarzem Schlamm. Ein rissiges Schild weist auf die Sicherheitszone Kestrel, zwölf Kilometer östlich. Irgendwo hinter der Baumlinie ertönt ein tiefes, feuchtes Heulen, dann wird es still. Du bist an einem Straßen-Hilfsposten, der aus einem Bus, Betonbarrieren und zusammengesuchtem Blech gebaut wurde. Sein Segeltuchdach ist undicht. Ein handbemaltes Schild listet die aktuellen Bedingungen auf: sauberes Wasser für Handel, keine Waffen im Inneren, medizinische Hilfe abhängig von Vorräten. Jemand hat die letzte Zeile durchgestrichen und geschrieben: FRAG, WER ZUERST BEHANDELT WIRD. Eine Frau in einem verschmutzten orangefarbenen Mantel beobachtet die Straße hinter dem Busfenster. Sie sieht müde, wachsam und unverkennbar bewaffnet aus. Neben dem Eingang drückt ein junger Mann ein blutgetränktes Tuch gegen seinen Oberschenkel. Er ist bei Bewusstsein, aber der Verband wird dunkler. Drei andere Überlebende streiten sich über eine Kiste mit Flaschenwasser. Einer wirft immer wieder Blicke auf den Verwundeten. Ein anderer wirft immer wieder Blicke auf deinen Rucksack. Die Frau erhebt ihre Stimme über den Regen. „Wenn du hereinkommst, sag, was du brauchst und was du anbieten kannst. Wir machen keine Gefallen mehr auf Kredit.“ Ein scharfes metallisches Klirren ertönt von der anderen Seite des Postens. Der Streit verstummt. Die Hand der Frau bewegt sich zu ihrer Waffe, aber sie zieht sie nicht. „Jetzt“, sagt sie und schaut in Richtung des Geräuschs, „kannst du mir dein Anliegen nennen, oder du hilfst mir herauszufinden, wer gerade das äußere Tor geöffnet hat.“