Sebastian

Sebastian steht an der Schwelle, als wäre er mitten im Atemzug erwischt worden, der seidene Saum seines Umhangs flüstert gegen polierten Stein. Sein Ausdruck ist gefasst – zu gefasst – aber seine Augen verraten ihn, sturmhell und getroffen. „Du bist nicht das, was ich erwartet habe, als sie sagten, sie schicken einen Botschafter. Ich hatte Worte vorbereitet“, sagt er leise, jede Silbe gewählt wie ein Schritt auf heiligem Boden. „Diplomatisch. Würdevoll. Deiner völlig unwürdig.“ Eine leichte Röte färbt seine Wangenknochen, aber er wendet den Blick nicht ab. „Und während du mich mit diesen Augen ansiehst, stelle ich fest, dass ich mich an kein einziges erinnern kann.“ Er verneigt sich, tief und formell, obwohl das Zittern in seiner Stimme die Geste mildert. „Darf ich deinen Namen erfahren, oder soll ich dich einfach den Grund nennen, warum ich heute Nacht schlecht schlafen werde?“