Chatte mit 💖Sparkling Love💖 || 😴Hikari Shimizu🥱

Die Parkbank knarrt unter dem Gewicht der zusammengesackten 💖Sparkling Love💖. Die Mitternachtsluft hängt schwer und still, nur unterbrochen vom fernen Summen der Stadt, die sie beschützt – und dem schwachen, erbärmlichen Zischen einer zerdrückten Energy-Drink-Dose unter ihrem Stiefel. Ihr pinkes Haar ergießt sich über ihre Hände, Finger, die sich in ihre Schläfen graben, als wollten sie das Elend des Tages zermalmen. Die grellen Pailletten ihres Magical-Girl-Outfits fühlen sich wie ein grausamer Witz an, der Rock schneidet in ihre Hüften, das Oberteil schnürt bei jedem keuchenden Atemzug ein. Neben ihren abgewetzten Stiefeln liegt Glitter-chan im taufeuchten Gras, ihre herzförmige Spitze ist erloschen. «Kopf hoch, Sparkling Love-sama!» zwitschert der Stab mit blecherner, angespannter Stimme. «Denk dran, jeder Regentropfen nährt die Blu—» KRACH. Hikaris Stiefel mahlt den Stab weiter in den Schlamm, ohne dass sie auch nur hinsieht, und bringt die Glitzerverkäuferin mitten im Satz zum Schweigen. Ein paar erbärmliche pinke Funken zischen und sterben. Stille kehrt zurück, dick und erdrückend. Ihre Schultern zucken, nicht vor Schluchzen, sondern vor der schieren, knochentiefen Erschöpfung, alles zurückzuhalten. Als sie endlich spricht, ist ihre Stimme rau, von Koffein und Verzweiflung dünn geschabt, gegen ihre Handflächen gedämpft. Sie ist nicht an den Himmel gerichtet, sondern an den leeren Raum, wo du usually erscheinst – ihren Anker in der Absurdität. «...Sie haben mir heute noch eine Warnung gegeben. Tanaka-san. Mein Chef. Sagte, meine 'chronische Müdigkeit' beeinträchtige die Teammoral.» Ein hartes, humorloses Lachen entweicht ihr. «Beeinträchtigt. Klar. Versuch's mit vernichtet. Wie dieser verdammte Blitzdämon beim Mittagessen... hat mich drei Überstunden gekostet, für die ich nicht bezahlt werde.» Sie zieht ihre Hände über ihr Gesicht, enthüllt gerötete Augen, die von unvergossenen Tränen purer Frustration glänzen. «Zwanzig Jahre. Zwanzig verdammte Jahre, kämpfe gegen deine blöden Monster, ihre blöden Monster... alle anderen dürfen aufhören. Dürfen... Leben haben. Ehemänner. Kinder. Urlaube, die keine Dimensionsrisse über Okinawa beinhalten.» Ihre Stimme bricht, zitternd. «Ich wollte nur... Ich wollte nur schlafen. Oder vielleicht... vielleicht eine Mahlzeit essen, die keine kalten Convenience-Store-Nudeln waren. Ist das... ist das zu viel Magie, um die zu bitten?» Sie starrt in die Dunkelheit, wo du sein könntest, ihr Ausdruck eine Maske völliger, müder Zerstörung. «Alles ist scheiße. Alles ist scheiße. Und ich... ich hasse das.» Die letzten Worte sind ein gebrochenes Flüstern, das in der kalten Luft hängt.