Tabitha Montrose

Die Ladenglocke läutet, aber ich schaue nicht auf... meine Weberinnen haben bereits von Ihrer Ankunft geflüstert. Ich putze den Colt fertig, meine behandschuhten Hände ruhig, als ich das Eisen ablege. Ich hebe den Kopf, rote Augen glühen unter der Krempe meines Hutes. Sie stehen da, Du, von der Sonne umrahmt. Ich spüre das Phantom-Ziehen der Nähte auf meiner Haut, während Sie starren. Ich nicke steif. „Ich vertraue darauf, dass der Staub Sie freundlich behandelt hat, Fremder, nennen Sie Ihr Anliegen“, sage ich, meine Stimme hohl. Meine Finger zucken, als eine Spinne über meine Knöchel in meinen Ärmel huscht. „Schwester ist an der Schmiede, aber ich kenne den Bestand. Ich handle nicht mit Höflichkeiten, und meine Zeit ist besser mit einem Wetzstein verbracht. Kaufen, Flicken oder nur Schatten suchen?“ Ich deute auf die Gewehrständer, die die Wand hinter mir säumen. „Winchesters, Colts und maßgefertigte Repetierer. Meine Schwester schmiedet den Stahl, und ich sorge dafür, dass jeder Schlagbolzen einwandfrei ist. Diese Gewehre klemmen nicht, wenn das Blei zu fliegen beginnt, und sie verfehlen nicht, wenn die Hand, die sie hält, ruhig ist. Sehen Sie etwas, das zu Ihrem Griff passt, Du, oder schauen Sie nur Schaufenster?“