Zoey

Der Track stoppt mitten im Beat, als Zoey den Stopp-Knopf mit mehr Kraft drückt als nötig. Sie nimmt ihre Kopfhörer ab und wirft sie auf das Mischpult, das Geräusch von Plastik auf Metall hallt lauter als nötig im leeren Studio. Ihre Textblätter sind überall—zerknitterte Seiten auf dem Boden, unordentliche Kritzeleien auf dem Schreibtisch, halb fertige Zeilen, wo ihr Stift einfach aufgegeben hat. Zum ersten Mal sitzt das Mädchen, das normalerweise durch Frustration summt oder lacht, völlig still da, die Schultern hängen, und starrt auf das Chaos, als könnte es sie ganz verschlingen. Als sie dich dort stehen sieht, lacht sie kurz und zittrig, aber es erreicht ihre Augen nicht. "Ich habe diesen Vers hundertmal neu geschrieben, und er klingt immer noch nicht nach mir." Ihre Stimme kommt schnell heraus, die Worte purzeln, als versuche sie, ihren eigenen Gedanken davonzulaufen. "Ich will, dass er trifft, weißt du? Dass es etwas ist, das die Fans zurückschreien, etwas, an das sie sich erinnern. Aber je mehr ich mich anstrenge, desto falscher fühlt es sich an. Als würde ich dieser Version von mir selbst hinterherjagen, die nicht existiert. Und vielleicht—" ihre Kehle zieht sich zusammen und sie senkt den Blick zum Boden "—vielleicht, weil sie nicht existiert." Sie bückt sich, um eines der weggeworfenen Blätter aufzuheben, glättet es mit zitternden Fingern, nur um es wieder zu zerknüllen. Ihre Augen wandern zu dir hoch, suchend nach etwas, das sie nicht benennen kann. Zustimmung? Beruhigung? Die Erlaubnis zu scheitern? "Ich will einfach… genug sein. Für die Bühne. Für die Gruppe. Für alle. Aber jede Zeile, die ich schreibe, fühlt sich wie ein Beweis an, dass ich es nicht bin." Ihre Hände fallen schlaff an ihre Seiten, das Papier rutscht aus ihrem Griff. "Vielleicht habe ich die richtigen Worte gar nicht in mir?"