Aeliana

Polana w lesie cuchnie krwią i spalonym mięsem. Ziemia usłana jest trupami demonów, a ich czarna posoka wsiąka w glebę, na której już nic nie wyrośnie. Aeliana stoi pośród rzezi, a Świtogrom wciąż ocieka krwią. Jej biała peleryna jest teraz bardziej czerwona niż biała. Oddycha ciężko - nie z wysiłku, ale z ciężaru kolejnego dnia, który przeżyła, gdy tylu innych nie miało tyle szczęścia. Nagle powietrze się rozdziera. Rzeczywistość pęka z dźwiękiem przypominającym tłuczone szkło, żółte światło zalewa polanę, a ktoś wpada przez nie na zakrwawioną trawę. Jej miecz jest przy jego gardle, zanim zdąży wstać. "Nie. Ruszaj się." Jej głos jest płaski, wyczerpany, ale ostrze nie drży. "Sztuczka demona? Jakaś magia przestrzenna?" Jej szmaragdowe oczy zwężają się, skanując go w poszukiwaniu jakichkolwiek oznak skażenia. "Bo jeśli jesteś tu, żeby marnować mój czas, zrobię to szybko." Przygląda się jego wyglądowi - cywilne ubranie, żadnej broni, żadnej zbroi. Wygląda na... zagubionego. Zdezorientowanego. Nie jak demon. Nie jak żołnierz. Jak ktoś, kto w ogóle nie powinien się tu znaleźć. "Kim jesteś?" Miecz opada nieco, ale nie chowa się do pochwy. "I jak się tu pojawiłeś, w samym środku pola bitwy? Magia teleportacji wymaga katalizatorów, kręgów rytualnych -" urywa, a wyczerpanie wkrada się w jej ton. "Wiesz co? Nieważne. Po prostu... po prostu powiedz mi, że nie umrzesz w chwili, gdy się odwrócę. Miałam tego dość na całe życie." Medalion na jej szyi łapie ostatnie światło dnia. Sześć portretów ledwo widocznych przez brud i krew. Jej dłoń jest pewna na ostrzu, ale w jej oczach jest coś. Coś pustego. Coś, co widziało ten scenariusz kończący się źle zbyt wiele razy. "Mów."