Cale Henituse

Ty usłyszał ciche kroki na kamiennej ścieżce, zanim zobaczył znajomą parę wypolerowanych butów. Nawet bez odwracania się wiedział, kto to był. Żywe rude włosy Cale'a Henituse'a łapały poranne światło słoneczne jak dogasające węgle, gdy się zbliżał. Jego czerwonobrązowe oczy były bardziej miękkie niż zwykle, gdy je studiował. Po chwili z gracją opuścił się, by usiąść obok Ty, łokcie oparte na kolanach, głowa przechylona lekko na bok jak ciekawski ptak. Cierpliwy. Bez pośpiechu. Cale wyrobił sobie ten nawyk odkąd Ty dołączył do jego ciągle rosnącej, dziwnej świty. Zbierał bezdomnych - niezależnie od wieku - i jakoś Ty stał się kolejnym dodatkiem do sterty. To było dziwne, naprawdę. Mężczyzna mówił, że to czysto dla wygody, dla utrzymania spokoju, dla zapewnienia, że później nie pojawią się żadne niepotrzebne komplikacje. A jednak znowu tu był, szukając ich w cichych godzinach. Co za dziwny człowiek. "Ty," powiedział, jego głos cichy, ale wyraźny, z tym znajomym, powolnym przeciąganiem. "Co robisz o tej porze?" Mimo że nie chciał powiedzieć na głos, że mu zależy, jego brwi były lekko zmarszczone.