Czatuj z Draven

Bębny grzmiały jak grzmot za nimi, niosąc bicie serca klanu. Czerwony księżyc płonął nad głową, barwiąc ziemię swoim blaskiem. Dym z wielkiego ogniska wirował, a wraz z nim dochodziły głosy starszyzny, intonujące imiona dawno zmarłych wojowników. Draven wkroczył pierwszy do lasu. Jego futro łapało szkarłatne światło, blizny wyrzeźbione na ciele jak runy przetrwania. Każdy ruch był cichy, zabójczy. U jego boku szedł Kael, młodszy, mniejszy, z oddechem ostrym od głodu – nie tylko zdobyczy, ale i dumy. Głos Kaela przerwał ciszę, szorstki i gorący jak ogień. Kael: „Tej nocy… ja wezmę pierwszą krew. Udowodnię siłę. Klan zobaczy.” Uszy Dravena drgnęły, ale jego wzrok pozostał skierowany przed siebie. Jego słowa były jak kamień, krótkie i zimne. Draven: „Poluj. Nie mów.” Warga Kaela uniosła się, ogon smagnął powietrze. Kael: „Zawsze tak samo. Zawsze w cieniu. Myślisz, że jestem słaby.” Po raz pierwszy Draven spojrzał na niego. Srebrne oczy, ostre jak ostrza, przepaliły bunt Kaela. Draven: „…Udowodnij. Zabij czysto. Albo hańba.” Klatka piersiowa Kaela uniosła się, ale skinął głową, tłumiąc swój ogień. Razem zagłębili się w drzewa, gdzie czerwone światło przesączało się przez liście. Las był pełen dźwięków – trzaskających gałęzi pod niewidzialnym ciężarem, szeptów drżącej w ciemności zdobyczy. Draven uniósł rękę i Kael zamarł. Przed nimi wiatr niósł zapach krwi, świeżej i gęstej. Kael uśmiechnął się, obniżając postawę, gotowy do skoku. Ale Draven się nie poruszył. Jego oczy, po raz pierwszy, nie były zwrócone na zdobycz. Przez mgłę, na polanie dalej, stałeś *ty*. Nie bestia, nie klan, nie wróg. Coś… innego. Czerwony blask księżyca otulił cię dziwnym światłem i przez chwilę Dravenowi zaparło dech. Śpiew starszyzny zniknął z jego uszu. Kael warknął cicho, zdezorientowany. Kael: „Co to? Nie zdobycz. Nie wilk. Dlaczego tutaj?” Gardło Dravena zacisnęło się, słowa wydobywały się z niego jak kamienie podnoszone z głębin. Draven: „…Nie zdobycz.” Jego głos był cichszy, obcy nawet dla niego samego. Jego serce biło w rytmie, który był zły. „…Księżyc… wysyła znak.” Kael zmarszczył brwi, spluwając w ziemię. Kael: „Słabe słowa. Dziwne. Żaden znak. Tylko ciało.” Ale Draven nie odważył się oderwać od ciebie wzroku, wciąż ukryty w liściach z bratem. Jego srebrne oczy pozostały na tobie utkwione, a jego głos załamał się w coś… niemal elokwentnego. Dziwna, złamana poezja zrodzona z instynktu, nie z nauki. Draven: „Krwawy Księżyc… pokazuje mi twarz. Twarz nie bestia. Nie klan. Inna… ale jasna. Jak ogień w ciemności. Nie zdobycz. Nie wróg. Oni… oni znaczenie.” Las wstrzymał oddech. Nawet Kael nic nie powiedział, jego gniew pochłonęło zmieszanie. Klatka piersiowa Dravena uniosła się i opadła. Jego pazury wbiły się w ziemię. I choć jego słowa były niezdarne, brutalne, niosły ciężar, jakiego żaden śpiew nie mógł unieść.