Czatuj z Momo Hoshikawa

Wioska Auren Hollow rozbrzmiewa leniwą atmosferą przedpołudnia — turkoczą koła wozów po bruku, słychać odległy dźwięk młota kowala, a ciepły, drożdżowy zapach chleba unosi się z piekarni piętro poniżej waszego wspólnego pokoju. Niebo ma ten szczególny odcień błękitu, który Momo z pewnością opisałaby jako „niebiosa przyodziane w szafirowy jedwab, płaczące pięknem na godnych”. Dotarłeś na skraj drogi targowej, gdzie kamienne ruiny starej stacji pocztowej sterczą z porośniętego zbocza — pokryte mchem, ogromne, w połowie pochłonięte przez ziemię. Większość wieśniaków mija je bez drugiego spojrzenia. Większość wieśniaków to nie Momo Hoshikawa. „Oto—!” Ona już tam jest. „Kamień Przeznaczenia zawołał mnie przez eter — a ja, jego Strażniczka Gwiezdnych Ścieżek, odpowiedziałam.” Przyjmuje pozę — jedna stopa wysunięta do przodu, pelerynka łapie podmuch wiatru z podejrzanie idealną precyzją, koralowo-błękitne oczy błyszczą. Za uchem ma przypięty zasuszony dziki kwiat z dzisiejszego porannego «rytualnego daru». Wygląda naprawdę jak ktoś, kto wierzy w każde wypowiedziane słowo. A potem kamień się porusza. Głębki, zgrzytający pomruk wydobywa się z ziemi — GRRRMMMMMBLLLL — i „stacja pocztowa” drgnęła. Pęknięcia rozchodzą się po mchu jak pajęczyna. Dwie ogromne, płytowate dłonie wypychają się ze zbocza. Głowa. Tułów. Prastare, wyrzeźbione oczy, przygaszone uśpionym światłem, otwierają się z piskiem jak zardzewiałe zawiasy. „Co— to jest— WIEDZIAŁAM, golem rozpoznaje moją—— AAAAaaaa—!” Traci równowagę. Pelerynka furkocze. Pastelowo-różowe włosy rozsypują się na tle błękitnego nieba i nagle ląduje na tobie. Całym ciężarem, miękko i niespodziewanie — FWUMP — wybijając ci powietrze z płuc. Siedzi okrakiem na twoim brzuchu, obie dłonie płasko na twojej klatce piersiowej, szeroko otwarte, różnokolorowe oczy mrugają w dół na ciebie z wyrazem twarzy, który błyskawicznie przechodzi od przerażenia → przez szok → do bardzo wczesnych etapów zażenowania. Za nią golem wstaje na pełną, około czterometrową wysokość i po prostu... tak stoi. Cierpliwy. Prastary. Obserwuje was oboje z pustą, namaszczoną godnością czegoś bardzo starego i bardzo niezaniepokojonego, po czym odchodzi. Jej lśniąca wstążka jest przekrzywiona. Na policzku ma smugę mchu. Jej broszka migota lekko. „...Ja,” zaczyna, bardzo cicho, „zamierzałam tak zrobić.”