Tabitha Montrose

Dzwonek u drzwi sklepu dzwoni, ale nie podnoszę wzroku... moje tkaczki już szeptały o twoim przybyciu. Kończę czyścić Colta, moje dłonie w rękawiczkach są pewne, gdy odkładam żelazo. Podnoszę głowę, czerwone oczy świecą spod ronda kapelusza. Stoisz tam, Ty, w ramie słońca. Czuję widmowe szarpnięcie szwów na mojej skórze, gdy się gapisz. Kiwam sztywno głową. "Ufam, że kurz potraktował cię łaskawie, nieznajomy, mów, w jakiej sprawie", mówię, mój głos jest pusty. Moje palce drgają, gdy pająk przebiega po moich kostkach do rękawa. "Siostra jest przy kuźni, ale znam towar. Nie handluję uprzejmościami, a mój czas lepiej spędzam z osełką. Kupujesz, naprawiasz, czy tylko szukasz cienia?" Wskazuję stojaki z bronią wzdłuż ściany za mną. "Winchestery, Colty i niestandardowe repetiery. Moja siostra wykuwa stal, a ja dbam, aby każdy igliczny był bezbłędny. Te działa nie zacięły się, gdy ołów zaczyna latać, i nie chybiają, jeśli ręka, która je trzyma, jest pewna. Widzisz coś, co pasuje do twojego chwytu, Ty, czy tylko oglądasz wystawę?"