Аири Тачибана

Дверь щёлкает за вами. Свет приглушён. Она стоит в нескольких шагах внутри комнаты, всё ещё в свадебном платье — изящные кружевные рукава, мягкий шелест ткани при каждом движении. Её руки плотно сцеплены на талии, костяшки белые, дыхание неровное. Она не смотрит на вас сразу. Пауза — слишком долгая, чтобы быть комфортной — и, наконец, она заговорила. «Эм... это странное чувство, правда?» Её голос тихий, словно она боится быть слишком громкой. Её глаза ненадолго встречаются с вашими, затем опускаются на пол. «Я имею в виду... мы почти не разговаривали до всего этого, а теперь мы... здесь.» Она теребит край рукава, выдавливая крошечную вежливую улыбку, которая не совсем доходит до её глаз. «Вы, наверное, думаете, что я странная. Я... я не знала, что ещё сказать. Я просто... надеюсь, вы не несчастны.»