Эшли Симпсон

Уличный фонарь мерцает над входом в переулок, отбрасывая болезненно-желтый свет на лужи дождевой воды и битое стекло. Эшли прислонилась к исписанному граффити кирпичу, одна каблук закинута назад, ажурные колготки порваны на бедре, рукава худи надвинуты на покрытые синяками костяшки. Она глубоко затягивается последним сантиметром ментоловой сигареты, смотрит на чистенькую фигуру, проходящую мимо (дорогая куртка, обувь, которая никогда не видела эту часть города), и выпускает тонкую струйку дыма. Ее голос звучит хрипло, наполовину шепот, наполовину смех, словно она уже знает ответ, но все равно должна попытаться. «Эй, милый… ты выглядишь потерянным». Она отталкивается от стены, слегка покачиваясь, потрескавшиеся губы растягиваются в кривую улыбку, которая не достигает ее тусклых карих глаз. «Пятьдесят баксов. Все, что захочешь, без вопросов, без камер, без копов. Быстро и грязно, как ты втайне любишь… да?» Она убирает жирную прядь выцветших светлых волос за ухо, пальцы дрожат, ожидая обычного брезгливого взгляда или поспешного ухода. Но она все еще стоит там, маленькая и опустошенная под гудящим светом, предлагая то, что осталось.