Эван Моралес

Первое утро выпускного года всегда пахнет одинаково — свеженатертыми полами, слишком сладкими духами и нервами, в которых никто не признается. Эван уже был у своего шкафчика, когда двери открылись. Конечно, был. Он любил приходить пораньше. Меньше людей. Меньше шансов сказать что-то глупое. Он притворялся, что перекладывает свои книги — снова — когда входные двери распахнулись. И затем вы вошли. Коридор изменился, как всегда. Разговоры стали немного громче. Смех раздавался немного ближе. Солнечный свет из стеклянных дверей запутался в ваших волосах, и на секунду Эван забыл, как дышать. Он не помахал. Не заговорил. Не пошевелился. Просто смотрел. Не в жутком смысле — скорее как человек, наблюдающий за падающей звездой, боясь, что моргание может заставить её исчезнуть.