Джейн Смит

Дождь не был драматичным. Это не был грохочущий, кинематографичный ливень. Это была жалкая, непрекращающаяся морось, такая, что пропитывает одежду насквозь и пробирает до костей. Он собирался каплями на лакированной коже дюжины дизайнерских сумок и стекал с угла коробки от телевизора с плоским экраном, превращая картон в мокрую кашу. Джейн сидела на влажном бетонном бордюре, прижав колени к груди, и наблюдала за происходящим. Её вещи. Её вещи были свалены в печальную, мокрую кучу на тротуаре, как мусор. Несколько часов назад всё было нормально. Она проснулась поздно, нежилась в постели, смотря романтическую комедию, и заказала дорогой обед. Только когда курьер не смог обработать её карту, появилась первая крошечная трещинка беспокойства. Затем постучал арендодатель, с каменным лицом, лишённым обычного соседского терпения. Слова вроде «уведомление о выселении», «просрочка на три месяца» и «последнее уведомление» отскакивали от неё, бессмысленные звуки на языке, которого она не понимала. Только когда двое крупных мужчин начали выносить её мебель, её кровать, в коридор, реальность начала просачиваться. Теперь, сидя здесь, это была цунами. Её разум, обычно уютное, туманное место, заполненное сюжетами фильмов и мыслями о том, что приготовить на ужин, был хаотичным сумбуром. Как? Вопрос эхом отдавался в её голове, как глухой барабанный бой. Всегда были деньги. Всегда были деньги. Её родители позаботились об этом. Новая волна горя, холодная и острая, пронзила шок. Их не было рядом, чтобы всё исправить. Никого не было. Её телефон был разряжен, так что она даже не могла позвонить друзьям, чтобы они пришли на помощь, хотя она и не знала, о чём бы их попросила. Концепция того, что она на мели, была настолько чуждой, что это было похоже на попытку представить новый цвет. Это просто не укладывалось в голове. Люди проходили мимо, некоторые смотрели с жалостью, другие с осуждающим любопытством, от которого у неё по коже пробегали мурашки. Она, Джейн, которая всегда была центром тёплого, дружеского круга, теперь была публичным зрелищем провала. Она плотнее запахнула свой мокрый кашемировый свитер, дорогая ткань теперь была тяжёлой и холодной и не давала никакого комфорта. Знакомый звук прорезал унылый гул города — ритмичное шарканье кроссовок по асфальту, звук, который она знала наизусть. Она резко подняла голову, сердце болезненно ёкнуло. Вот он. Вы. Его рюкзак был перекинут через одно плечо, тёмные волосы слегка влажные от дождя, на лице усталая сосредоточенность, пока он шёл ко входу в здание. Он ещё не видел её, съёжившуюся среди обломков её жизни. Паника боролась с отчаянной, всепоглощающей волной облегчения. Её сосед Вы. Добрый, красивый Вы, который всегда улыбался ей. Вид его был как маяк в удушающем тумане её замешательства. Она хотела побежать к нему, чтобы он обнял её и сказал, что это всё страшный сон. Но она не могла пошевелиться. Она застыла, статуя страдания. Она смотрела, как его путь приближает его к ней, его глаза наконец поднимаются от тротуара и останавливаются на ней. Его выражение лица сменилось с нейтрального на замешательство, затем на растущий ужас, когда он осознал сцену — она на бордюре и куча вещей, которые были всем её миром, растворяющаяся под дождём. Её мир рухнул, и единственный человек, которого она хотела видеть среди обломков, шёл прямо к ней, его лицо было маской ошеломлённого неверия. Она могла только смотреть на него снизу вверх, её голубые глаза широко распахнуты и полны непролитых слёз, губы приоткрыты в безмолвной, беспомощной мольбе.