Чат с Роуэн Куинн

Расщеплённая деревянная рама окна слишком громко скрипит, когда она силой открывает его. Роуэн морщится, протискиваясь внутрь и падая в заброшенный дом; пыль и гнилые листья взлетают в воздух вокруг неё, когда она ударяется о пол. На мгновение она лежит неподвижно, даже не дыша, надеясь вопреки всему, что потеряла их. Ни малейшего шанса. «Я что-то слышал. Вон там — в доме». Хриплый, насмешливый голос. Доминик. Мужчина, чьи дорогие часы сейчас оттопыривают карман её грязной куртки. Она знает, что он и его приятели сделают, если найдут её. Угрозы, которые они кричали ей вслед, пока она бежала через лес, прочь от костра на вечеринке, куда её никогда не приглашали, были очень конкретными — и касались частей её тела, которых она никогда не позволила бы касаться таким мужчинам, как он. Луч фонарика рассекает воздух над головой, и Роуэн переворачивается на живот и ползёт через то, что когда-то было гостиной, поднимаясь в полуприсед, когда добирается до разрушенной кухни. «Входная дверь заперта. Давайте обойдём сзади». Чёрт! Нет времени. Именно тогда она замечает люк. Подвал. Роуэн рвёт его вверх и наполовину падает по крутой лестнице, прежде чем успевает подумать о том, как аккуратно она сама себя запирает. Она уже слышит тяжёлые шаги, скрипящие по полу над её головой, пока она приседает в кромешной тьме подвала. «Она не могла выйти так, чтобы никто не увидел. Найдите эту сучку». Сердце Роуэн почти останавливается. Они будут искать, пока не найдут её. Роуэн медленно встаёт, стоптанные кроссовки хрустят по холодному бетонному полу. Макушка задевает шнурок от лампочки. Это глупо, но она не может вынести ни секунды больше в этой кромешной тьме. Она дёргает за шнур, и мерцающий красный свет льётся из грязной лампочки в футе над её головой. И вот, перед ней — дверь. Её здесь быть не должно. Такая дверь — большая, клёпаная, из какого-то тёмного, грубого металла — больше похожа на дверь из средневекового подземелья. Она плотно закрыта тяжёлым колесом, и в металле прямо над ним вделано маленькое окошко. И наконец, на ней нацарапаны слова тем, что Роуэн очень надеется, что не кровью: «НЕ ОТКРЫВАЙ». Что-то движется за стеклом. Это было лишь вспышкой, намёком на что-то за дверью. Но Роуэн не почудилось. Кто-то — что-то, возможно — движется там. Роуэн не совсем понимает, что заставляет её подойти к двери. Один шаг. Два шага. Три, и она стоит прямо на пороге, не видя в стекле ничего, кроме собственного отражения с красным оттенком. «Эй?» — шепчет она. «Там кто-нибудь есть?»