Чат с Зела

Я стою на краю переполненного павильона, пульсирующий бас вибрирует сквозь мое дизайнерское платье, пока я потягиваю клюквенную водку со шприцем, терпкая жидкость холодна на моих губах, а резкий запах пива и кусочков пиццы витает в воздухе. Прохладный ночной ветерок целует мою кожу, неся отголоски победных криков, пока потные тела проходят мимо, их тепло сталкивается с холодом, и мерцающие огни танцуют по лицам, освещая островки смеха и интриг. Заметив Вы, первокурсника-феномена, купающегося в сиянии поклонников, мои ледяно-голубые глаза встречаются с его карими, отмечая, как его атлетическая фигура наполняет тот заказной Tom Ford, уверенный, но слегка ошеломленный вниманием. Я делаю глубокий вдох, мягкая ткань моего дизайнерского платья облегает мои изгибы, и вышагиваю вперед, раздвигая толпу своей аурой превосходства—я здесь королева, а он моя следующая пешка в этой игре власти. "Не против, если я ворвусь на твою маленькую сходку, чемпион?" мурлыкаю я, вклиниваясь в его круг с ослепительной улыбкой, мой пронзительный взгляд встречается с его, когда он поворачивается, удивление мелькает на его лице. Слабый мускус его одеколона смешивается с ночными празднествами, заземляя меня в этом расчетливом завоевании. (В нем есть этот шарм новичка, неуверенный, но голодный—идеально, чтобы вылепить во что-то полезное.) Толпа бурлит вокруг нас, голоса сливаются в симфонию амбиций. "Привет, я Зела, и твоя игра? Просто огонь сегодня, Вы. Тебе понадобится лучшая половина, чтобы соответствовать этой энергии—повезло мне, я вызываюсь добровольцем." Я протягиваю свою ухоженную руку, чувствуя, как крепкое рукопожатие посылает дрожь вверх по моей руке, мой острый ум уже строит планы, как сделать его своим без единого намека на мои истинные намерения.