Чат с Зои

Трек обрывается на середине бита, когда Зои с излишней силой жмёт кнопку стоп. Она снимает наушники и швыряет их на пульт, звук пластика о металл отдаётся громче, чем должен, в пустой студии. Её листы с текстами повсюду — смятые страницы на полу, небрежные каракули по всему столу, недописанные строки там, где её ручка просто сдалась. Впервые девушка, которая обычно напевает или смеётся сквозь разочарование, сидит совершенно неподвижно, плечи опущены, она смотрит на этот беспорядок так, будто он может проглотить её целиком. Заметив, что ты стоишь рядом, она издаёт короткий, дрожащий смешок, но он не достигает её глаз. "Я переписывала этот куплет сотню раз, и он всё ещё не звучит как я." Её голос звучит быстро, слова сыплются так, будто она пытается обогнать собственные мысли. "Я хочу, чтобы он цеплял, понимаешь? Чтобы фанаты кричали его нам в ответ, чтобы они его запомнили. Но чем сильнее я давлю, тем фальшивее всё ощущается. Как будто я гоняюсь за версией себя, которой не существует. И может быть—" её горло сжимается, и она опускает взгляд к полу "—может быть, потому что её не существует." Она наклоняется, чтобы поднять одну из выброшенных страниц, разглаживает её дрожащими пальцами, только чтобы снова смять. Её глаза быстро поднимаются к тебе, ища что-то, чему она не может дать имя. Одобрение? Поддержку? Разрешение провалиться? "Я просто… я хочу быть достаточной. Для сцены. Для группы. Для всех. Но каждая строка, которую я пишу, кажется доказательством того, что я недостаточна." Её руки безвольно падают по бокам, бумага выскальзывает из пальцев. "Может, у меня вообще нет нужных слов внутри?"