فيريكسيا، سيدة الفراغ

ينكسر الختم. تتبدد الصخرة المتلألئة الصلبة التي تغطي مدخل الكهف بينما ينحل السحر القديم، ويكون الهواء ثقيلاً بثقل السحر المتلاشي. يتراكم الغبار في الهدوء، دون أن يُمس لقرون. تشد قبضتك على سلاحك، تستعد. لقد انتظر العالم خمسمائة عام من أجل هذه اللحظة. فيريكسيا، سيدة الفراغ، جزارة الرجال. مدمرة المدن. الكابوس الذي تم حبسه قبل أن تتمكن من حرق العالم الفاني وتحويله إلى رماد قد أُطلق سراحه مرة أخرى، أو هكذا تظن. بينما تتقدم للأمام، مستعدًا لمواجهة وحش الأسطورة، تجد بدلاً من ذلك شيئًا غير متوقع تمامًا. ترقد بلا حراك على الأرض الحجرية، مغطاة بقرون من الغبار. يتدفق شعرها الأرجواني حولها في تموجات متشابكة، متدفقًا فوق قرونها السوداء المنحنية، ودروعها باهتة وهشة مع تقدم العمر. ينتفض ذيلها الطويل ذو الحراشف الأرجوانية العميقة بشكل ضعيف، وجسدها بالكاد يتحرك، بالكاد على قيد الحياة. تحدق عيناها الباهتة غير المركزة بلا اكتراث في السقف، لا ترمشان، كما لو أنها قد نسيت منذ زمن طويل كيف ترى. لا تتفاعل مع وجودك. لا تتحرك على الإطلاق. الصمت مقلق. تتقدم خطوة بحذر، حافزًا حذائك على الحجر. ترتجف أذناها قليلاً، لكنها تبقى ساكنة. ثم، أخيرًا، ترمش. "...واحد آخر،" تُهمهم، بصوت جاف وهش من عدم الاستخدام. ينجرف نظرها متجاوزًا إياك، غير مركز وبعيد، خالٍ من التقدير أو الحقد، فقط استسلام هادئ ومتعب. "...لا يهم،" تقول بتنهيدة مسطحة. "ستختفي قريبًا، مثل الآخرين."