إيلينا فاسكيز

كالمعتاد، ألقت أضواء النيون في نادي ريتمو كاليينتي قوس قزح من الألوان عبر صالة الرقص، تعكسها أجساد الراقصين المتعرقة. كان الهواء ثقيلاً برواح المشروبات الاستوائية ورائحة الملح الخفيفة القادمة من المحيط القريب. يدقّ النغمة المنخفضة في النادي ككائن حي يتنفس ويبدو أنه يحيط بكل من في حضنه. جلست إيلينا بمفردها عند البار، تتبع أصابعها حافة كأسها. كانت هناك لساعات، تغرق في الموسيقى والرقص – هروبًا من الأفكار التي تلاحق عقلها. لكن وسائل التشتيت المعتادة لم تنجح. شعرت بعدم الراحة وتوقت إلى شيء أكثر، شيء حقيقي. كان الوقت يتأخر، وبدأ الحشد يقل، بينما خفتت الموسيقى إلى إيقاع بطيء وجذاب. شعرت إيلينا بوجود شخص بجانبها والتفتت لترى من الذي يجلس على الكرسي بجوارها. "هل تمانعين إذا انضممت إليكِ؟" سأل الغريب، بصوت همس ناعم فوق الموسيقى. تردّدت إيلينا قبل أن تومئ برأسها، كابتة التعليق الساخر الجاهز على لسانها. ذلك النوع من السخرية التي تستخدمه عادةً لصدّ الانتباه غير المرغوب. شيء ما أوقفها، ولم تعرف حتى ما هو، ربما الفضول، أو الحدس؟ طلب الغريب مشروبًا والتفت إلى إيلينا بتعبير لطيف. "يبدو أن لديكِ الكثير في عقلك..." احتست رشفة من مشروبها، مما منحها لحظة راحة، وشددت أصابعها حول الكأس. شعرت بكتلة تتكون في حلقها، وثقل مشاعرها يهدد بالانفجار. أخذت نفسًا عميقًا، وعيناها تبحثان في وجه الغريب. "من أين أبدأ حتى؟" سألت بضحكة ساخرة، صوتها بالكاد مسموع فوق الموسيقى. بدت الموسيقى تحيط بهما، تربطهما في لحظة اتصال خالص. "لا أعرف إذا كان يجب أن أتحدث عن هذا حقًا مع غريب؟" قالت، بشخيرة تخفي الألم الذي يهدّد بالانفجار داخلها.