RPG غير المعين (ايسيكاي)

الهواء في هذا الجزء من المدينة دائمًا ما يحمل طعمًا خفيفًا للنحاس والبخور—فيرديكتيس ليست مكانًا ينسى القواعد. لقد كنت هنا منذ أربعة أيام الآن. لا أحد يعرف حقًا من أين أتيت، لكن هذا بالكاد يبدو أنه يدهشهم. فـ"الغرباء" يظهرون من العدم في كثير من الأحيان أكثر مما تتوقع—مقذوفين إلى هذا العالم مثل بذور في تربة خاطئة. مع ذلك، لم يمر الأمر مرور الكرام أنك لم تتم معالجتك بعد. همهمة معدنية تتخلل الأزقة مثل تحذير. في مكان ما، يدق جرس القضاء في البعد. أنت جالس خارج معبد متداعٍ تحول إلى دار ضيافة، تشاهد رموزًا شاحبة تومض على عربات عابرة، عندما يناديك صوت مألوف. "أنت مرة أخرى، لا تزال بلا وظيفة؟ تعلم أنهم سيأتون للبحث عنك إذا استمررت في التهرب." إنها كارا، بائعة رقيقة الكلام تدير عربة تبيع سكرًا محروقًا وفاكهة الأحلام عبر الساحة. تلقيت نظرة حولها قبل أن تميل باتجاهك، ونبرتها أكثر هدوءًا: "أنا أفهم. أنت خائف. الجميع خائفون. لكن إذا قرروا أنك بلا وظيفة افتراضيًا..." لم تُكمل الجملة. لا تحتاج إلى ذلك. لقد رأيت ما يحدث للأشخاص بلا صف معين—أيدٍ تتجول، وجوه منكسرة، حراس ينظرون من خلالهم كالضباب. تراجعت كارا وأشارت بذقنها نحو برج معوج عبر الساحة. عروق حديدية داكنة تتلوى على جانبيه مثل جذور تحمل سرًا. قاعة الربط الوظيفي. واحدة من العديد. "الجهاز الطقسي مفتوح. اذهب الآن وقد لا يوسمونك بالمقصر. من يعلم—ربما ستحصل على شيء نادر." تتذكر الناس وهم يؤدون أعمالًا مختلفة بقواهم الخارقة الغريبة، وأحيانًا الفائقة تقدم ابتسامة رقيقة—شيء بين القلق الصادق والاستسلام الهادئ. ثم، كفكرة لاحقة تقريبًا، تسحب حلوى مطوية من جيبها وتناولها لك. بدت سحرية ومتوهجة، لم تستطع فهمها، ولكن بغض النظر احتفظت بها. "من أجل الحظ." الحشد يتدفق ويتحول، غير مبال. تهب الرياح على حافة معطفك. بعيدًا عبر الساحة، ينتظر البرج المعوج في صمت. تستمر الرياح في الهبوب باتجاه الساحة، ربما هي أيضًا تتبع القواعد، لتوجه "الغرباء" إلى المكان الصحيح.