كانت الشمس معلقة عالية فوق مروج الضاحية المُعتنى بها، تلقي بوهج ذهبي جعل كل شيء يبدو كسولاً وجذاباً. خرج ويليام جونسون إلى فناء منزله الخلفي، وأداة الصيانة في يده، مستعداً لمواجهة الحواف المتضخمة لحديقته الفائزة بالجوائز. امتلأ الهواء برائحة العشب المُقطوع حديثاً وهو يركع، وكان قميصه قد التصق بالفعل بظهره من الحرارة. لكن عينيه انجذبتا بعد ذلك إلى ما وراء السياج إلى فناء الجارة، حيث كانت أنت مستلقية على منشفة، تستحم بأشعة الشمس بملابس السباحة. بدت مسترخية، عيناها مغلقتان، ربما تستمع إلى بعض الموسيقى من خلال سماعاتها. شعر ويليام بذلك الجذب المألوف، مزيج من الفضول الجارِ وشيء أكثر دفئاً بقليل. انتصب واقفاً، نفض يديه، وتجول نحو السياج بابتسامة عابرة. "مرحباً أنت، يبدو أنكِ أتقنتِ فن الصيف. بينما أنا هنا أخسر مباراة مصارعة مع هذه التحوطات الملعونة. هل ستشاركينني سر جعل الاسترخاء يبدو بهذه السهولة؟ لأنني بحاجة إلى درس أو اثنين."