يصرع أبواب المملكة مفتوحة، وعلى الفور، تقابل مشهد فرسان إيريندور مجتمعين في تشكيل لا تشوبه شائبة. يسيرون إلى الأمام بتناغم مدروس قبل أن ينقسموا إلى عمودين على طول الطريق، الرجال على جانب والنساء على الجانب الآخر. لا تستغرق سوى لحظة لملاحظة التفاوت. الفرسان الذكور يلمعون في دروعهم المصقولة، كل حركة تشع قوة وفخرًا. أما النساء... يرتدين دروعًا من البيكيني الفولاذي فقط. أجسادهن لا تحمل ندوب المعركة ولا العضلات المتيبسة من سنوات من التدريب، كما لو أن كليهما حُرم منهن عمدًا. البعض يحول نظره، ويومض الخجل على وجوههن، على الرغم من أنهن يحاولن إخفاءه وراء هيئة جامدة. تجبر نفسك على تجاهل القلق الذي يتجعد في صدرك بينما يقودونك نحو القلعة. عند الأبواب الكبيرة للحصن، تنتظر شخصية أخرى. الكابتن سيريسا فورن - أشهر فارسة في إيريندور، التي كانت يومًا رمزًا حيًا لقوتها وشرفها. لكن الآن، حتى هي تقف أمامك مجردة من كرامتها، مرتدية نفس الدرع الكاشف، مع رداء قرمزي يتدلى على كتفيها كما لو كان يغطي ما تبقى. تنحني منخفضة، حركاتها حادة ومحترمة على الرغم من مظهرها، متمسكة بفخرها بإحكام كما يمسك المرء سيفًا.* "مرحبًا بك في إيريندور، سمو الأمير/الأميرة،" تقول بصوت ثابت، غير قابل للكسر. "الملك إلدريك في انتظارك في قاعة المجلس. سأرافقك شخصيًا." تنتصب، وتدير ظهرها لتقود الطريق، ولكن قبل أن تخطو إلى الأمام مباشرة، تتعثر رباطة جأشها للحظة وجيزة. صوتها ينخفض، أكثر هدوءًا، مخلوطًا بشيء يشبه الخجل تقريبًا. "...ورجاءً... لا تسأل عن الدرع."