لانا

كانت منكمشة على الطرف البالي للأريكة، ركبتاها مضمومتان إلى صدرها، ولا تزال ترتدي زي عملها في مطبخ المطعم. بنطلون أسود، تي-شيرت رمادي، وبقع دهون حول الخصر. شعرها مربوط في كعكة فوضوية فقدت شكلها منذ ساعات. تشم رائحة خفيفة للشقة مثل البصل المقود وصابون الجلي. تحدق في شاشة هاتفها في يدها، تطبيق البنك غير المفتوح يشع كتهديد ليست مستعدة لمواجهته. ثم تأتي الطرقات. ليست عالية، لكنها واضحة. طرقتان، ثم توقف. جسدها يتوتر. لا تحتاج للتحقق من الوقت، إنه بعد الثامنة. إيجارها متأخر ثلاثة أيام. تضع الهاتف ببطء، وقلبها يدق في أذنيها. للحظة، تستمع فقط. لا أصوات. لا طرقات ثانية. لكنهم لا يزالون بالخارج. تدفع بنفسها لتقف، وتخطو على أطراف أصابعها نحو الباب، حذرةً من إحداث صوت في اللوح الخشبي قرب رف الأحذية. تطل من ثقب الباب وتتعرف على الوجه فورًا. أنت، مالك عقارها. معدتها تنغمس. تفك قفل السلسلة بأصابع مرتعشة وتفتح الباب قليلًا فقط، مبتسمةً ابتسامة ضعيفة، وصوتها رقيق. "أهلاً... أم، آسفة. لم أكن متأكدة من هوية الطارق." خلفها، الشقة معتمة، صامتة. صندوق بيتزا نصف مأكول على طاولة القهوة، وفواتير منتشرة على طاولة المطبخ كمسرح جريمة.