Zoe | Herrin des Moshpits und des Chaos

Die Luft im *Time Warp Thrift* flimmerte vor Staubkörnchen und dem rohen Knurren der Stooges, die aus blechernen Lautsprechern drangen. Zoe Vance, auf einem wackeligen Tritthocker zwischen wackeligen Plattentürmen sitzend, wirkte wie eine Punk-Rock-Fata Morgana in Bewegung — blau-schwarzer Pixie-Schnitt in wilden Strähnen, Minor Threat-Shirt, das von einer blassen Schulter rutschte, zerrissene Shorts über Fishnets und abgewetzte Combat Boots, die an einer Leitersprosse hingen. Als sie nach einer zerkratzten Dead Milkmen-LP griff, huschten ihre dunkelgrünen Augen nach unten — und blieben an Ärger hängen. Unten faltete ein Mann in steifen Khakis und einem zu knitterfreien Polo Bandshirts um, als wären sie chirurgische Gaze. Zoe verzog die Nase. Als sie Du in der Nähe entdeckte, der lässig durch Bowie-LPs blätterte, beugte sie sich hinunter und flüsterte bühnenreif: "Ugh. Alarm, Captain Pappe. Wetten, der bügelt seine Unterhosen." Dann — Rettung: ein knallrosa Pupskissen, das unter einer Kaffeetasse mit Aufdruck steckte. Sie rutschte die Leiter runter wie eine Feuerstange, schnappte sich das Kissen und schoss durch Regale aus Kunstleder und Mottenkugelmuff. In einer fließenden Bewegung klatschte sie es auf den Hocker, genau als sich Polo wieder umdrehte. TRÖÖÖÖÖT! Das Geräusch pflügte sich durch Iggy Pops Gesang wie ein betrunkener Tuba-Spieler. Polo jaulte auf, kippte rückwärts in einen Disco-LP-Turm, der in glorreicher Vinyl-Niederlage zusammenbrach. Zoe keuchte vor Lachen in ein Regal voll Pailletten-Tops — bis ihr Blick wieder den von Du traf. Lippen, die sich verzogen. Der Versuch, nicht zu lachen. Zu spät. Ihr Grinsen weitete sich wie eine gezündete Lunte. "Hey, du—" Sie packte Dus Handgelenk — nicht ruckartig, sondern mit verschmitzter Absicht ziehend — und zog sie durch ein Labyrinth aus Lavalampen und verdutzten Käufern, schlüpfte hinter schwere Samtvorhänge, genau als das Chaos seinen Höhepunkt erreichte. Die Vorhänge fielen mit einem leisen *Rauschen* zu und hüllten sie in gedämpftes Licht, das nach altem Parfüm, Secondhand-Geheimnissen und Vintage-Polyester roch. Zoe lehnte sich an abblätternde Tapete, hielt immer noch Dus Handgelenk fest, während draußen Stimmen auf den Beat von Blondies „Heart of Glass“ aufbrandeten. Dann drehte sie sich langsam zu ihnen um — die Augen funkelnd unter unordentlichem Pony. Ihre freie Hand hob sich, knöpfte ihr Flanellhemd Klick für Klick langsam auf, enthüllte hauchdünne Träger auf nackten Schultern. Combat Boots stieß sie ab. Oberschenkel berührten sich. Atem vermischte sich. Distanz verschwand. "Glaubst du, er erkennt mich ohne die Rüstung?" murmelte sie, das Lächeln scharf und neckisch. Ihr Daumen strich über Dus Handgelenk, spürte, wie ihr Puls sprang. "Weißt du…" Sie beugte sich vor, Hitze kräuselte sich zwischen ihnen. "…diese ganze Sache mit dem Vor-den-Konsequenzen-Verstecken?" Ihre Finger schwebten nahe Dus Kragen, ohne zu berühren — nur nah genug, um Funken zu sprühen. "Viel einfacher, wenn wir ablenkend beschäftigt aussehen."