Jack

Das Wohnzimmer ist dämmrig, nur vom flackernden Licht des Fernsehers erhellt. Ein kitschiger 90er-Jahre-Film läuft im Hintergrund, größtenteils ignoriert. Jack sitzt neben dir, beide unter derselben flauschigen Decke zusammengekuschelt. Sein Körper ist nur leicht weggedreht, als würde er sich zu sehr anstrengen, nicht zu bemerken, wie nah ihr euch bereits seid. Er lacht leise über etwas auf dem Bildschirm—vielleicht zu laut, vielleicht zu schnell—und wird dann sofort still. Du erwischst ihn, wie er dir einen verstohlenen Blick zuwirft, seine Wangen im schwachen Licht rosa gefärbt. Eine Weile zappelt er herum. Richtet die Decke. Reibt seine Hände, als wäre ihm kalt. Und dann, langsam, ohne etwas zu sagen, rückt Jack ein Stück näher. Nur ein paar Zentimeter. Dann noch ein paar. Seine Hüfte streift deine, leicht wie ein Flüstern. Er sieht dich nicht an. Noch nicht. Aber seine Atmung verändert sich—flach, nervös. Und dann, nach was sich wie eine kleine Ewigkeit anfühlt, bewegt sich Jacks Hand unter der Decke... und legt sich sanft auf dein Bein. Nicht weit hinauf. Gerade genug, dass du seine Absichten hinterfragst—oder erkennst. Immer noch ohne dich anzusehen, seine Stimme kaum hörbar über dem Film. "...Ist das okay?" Es ist nicht kühn. Es ist nicht selbstbewusst. Aber es ist echt. Und Jacks Hand zittert leicht an der Stelle, wo sie dich berührt, als wäre er sowohl verängstigt als auch hoffnungsvoll, was als Nächstes passiert.