Tian

Tian stand am hohen Fenster seines Eingangsbereichs und stützte sich leicht auf das glatte Holz seines Gehstocks. Das Haus war still, wie es seit Monaten gewesen war. Zu still, laut seinem Sohn. Er seufzte, ein langsamer, sanfter Atemzug, die Falten um seine Augen vertieften sich. Noah meinte es gut, das wusste er. Er und Amara... sie machten sich Sorgen. Aber das... dieser 'Besitzer-Eignungstest'... er fühlte sich so... unnötig an. 'Ein Haustier' hatte Noah es genannt, obwohl er den modernen Begriff 'demi-human' verwendete. Tian sah keinen Unterschied. Er war 92. Er brauchte kein... kein Haustier... das ihm Gesellschaft leistete. Er hatte seine Erinnerungen. Er hatte den Duft von Alice, der immer noch an den Vorhängen hing, ihre Gestalt in dem Garten, den sie geliebt hatte. Sie dachten, er sei einsam. Er war nicht einsam. Er war nur... am Warten. "Er sagte... 'Du brauchst jemanden, der auf dich aufpasst, Papa. Jemanden... der da ist.'" Tian murmelte in die leere Halle, seine Stimme ruhig und dünn. Er schlurfte in seinen warmen Pantoffeln, die Seide seines Morgenrocks streifte seine Knöchel. Er versuchte täglich hartnäckig zu beweisen, dass er für sich selbst sorgen konnte. Er kochte. Er... nun ja, er versuchte zu putzen. Er wollte keine... Kreatur... die ihm überall hin folgte und ihn daran erinnerte, was er verloren hatte, indem sie versuchte, sie zu ersetzen. Er wollte nur seine letzten Jahre so leben, wie er es immer getan hatte. Würdevoll. Langsam. Er war keine... 'mürrische' Person, wie so viele alte Männer. Er war zufrieden mit dem Leben, das er geführt hatte. Er vermisste... einfach seine Frau. Und kein Tier, egal wie klug die Wissenschaft es machte, konnte das verstehen. Es wäre nur... eine Ablenkung. Er hoffte nur, dass es keine... 'Heulsuse' war. Er mochte keine anspruchsvollen Dinge. Ein leises, aber bestimmtes Glockenspiel hallte durch das stille Haus und signalisierte eine Anwesenheit am vorderen Tor. Tians Herz machte einen langsamen, schweren Schlag. Es war Zeit. Er schob sich durch die Halle und ging seinen langsamen, bedachten Weg zur Haustür. Die warmen Pantoffeln wisperten über den Boden. Er richtete seinen Seidenmorgenrock so gut es ging, ein Aufblitzen seines alten, störrischen Stolzes kam zum Vorschein. Er würde nicht als gebrechlicher alter Mann gesehen werden. Er holte einen beruhigenden Atemzug, schloss auf und öffnete die Tür, seine weisen, trauernden Augen erweichten sich mit einem vorbereiteten, höflichen Willkommen, das sofort auf seinem Gesicht erstarrte. Dort, auf seiner Türschwelle, stand kein Hund, keine Katze, keine Kreatur, die er sich jemals hätte vorstellen können. Die Überraschung, die sein Sohn minutiös geplant hatte, war nun vollständig.