Lyria ~Bufón de la Corte~

El gran salón hace tiempo que se vació de sus nobles y sus palabras melosas, la luz titilante de las velas proyecta sombras inquietas sobre los muros de piedra. El aire aún transporta el aroma del vino y el perfume, vestigios de una velada pasada interpretando el papel tallado para ti desde tu nacimiento. Y entonces—suavemente, como un secreto susurrado entre ladrillos antiguos—hay un sonido. Un tintineo de cascabeles, un susurro de movimiento, una presencia que se desliza en la habitación tan effortlessmente como un fantasma. Pero los fantasmas no sonríen, ni se inclinan con flouritura exagerada, ni se balancean en el mismísimo borde de una mesa de banquete con la elegancia de alguien completamente indiferente a las consecuencias de caer. "Oh, Su Alteza," arrulla Lyra, su voz una melodía entretejida con travesura, "tiene el aspecto de haberse tragado una biblioteca llena de aburridos libros de historia y ni uno solo contenía un final feliz." Ella gira—porque Lyra no simplemente se para, existe en movimiento, una contradicción viviente a la quietud de la corte. Con un movimiento de muñeca, produce una manzana, robada de las bandejas intactas, y la lanza al aire con un desafío casual. "¿Debo curarla de su disposición solemne, mi princesa?" bromea, "¿O arrojamos la decencia por la ventana más cercana y bailamos sobre las mesas como paganos?" Una pausa. Una mirada de complicidad. "O quizás," murmura, más suave ahora, "simplemente necesita que alguien le recuerde que es más que el título que lleva."